Русско-немецкий интернет-журнал inter-focus.de Русско-немецкий информационно-аналитический и литературно-художественный журнал
Связанные статьи
БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИЙ
Я из без вести пропавших
На войне в чужом краю.
Не отмечен среди павших
В том отчаянном бою.
На заре, ещё живого,
Завалил землёй снаряд.
Из состава рядового
Исключил меня комбат.
Надо мной прошла пехота,
Танки грозные прошли,
Пронесли в санбат кого-то,
А меня вот не нашли…
Нет меня среди погибших,
Нет меня среди живых.
Так о нас, пропавших, пишут
В донесеньях фронтовых.
На листок, войной пропахший,
Слёз немало пролилось…
«Сын Ваш… без вести пропавший…»
Остальное всё слилось…
Мать-вдова до самой смерти
Вся надеждой извелась:
От сынка ждала конвертик,
Да, увы, не дождалась.
В том родном краю былинном,
Где любовь меня ждала,
Та заветная калина
Уж в который раз цвела.
Фронтовые километры
Утаили мой приют.
Надо мной чужие ветры
Не по-нашему поют.
У подножья обелиска
Пламень вечного огня…
Окажись к нему я близко,
Вдруг согрел бы он меня.
ДЕТИ ВОЙНЫ
(Отрывок из поэмы)
…Мы были зелены и хрупки
В те роковые времена,
Когда корявые зарубки
На нас поставила война.
Мы – что? Воистину досталось
Всем тем, кто стал в солдатский ряд,
И тем, кто был постарше малость
От нас, а в общем – всем подряд.
Всё было: дикие налёты,
Вокзальных окон чернота,
В крестах чужие самолёты
И смерти близкая черта.
И грохот слившихся разрывов,
Стук сердца «заячий» в груди,
И вой сирен без перерывов,
И неизвестность впереди.
Теплушек десять тесных, грязных
Тащил к востоку эшелон,
Отсчитывал железным лязгом
За перегоном перегон.
Тянулся «с толком, с расстановкой»,
Всем уступая, не спеша…
И к нам пристраивались ловко
Болезни, проголодь и вша.
Эх, ты, уральский, лютый, колкий
Сорокаградусный мороз.
К утру чубы примёрзли к полке –
Не встать, и смех, и боль до слёз.
Эвакуация – то слово
Вполне понятно было нам.
Вот он, причал теперь наш новый:
Сплошная степь по сторонам.
И в казахстанском Приуралье,
Сквозь зыбь степного ковыля
Нам чудился Донбасс наш дальний,
Отцов и прадедов земля.
И всяк, кто мог, вовсю старался
Помочь Отчизне в той войне,
Как говорится «упирался»,
Валился, снова поднимался,
Не оставался в стороне.
Ну, были сволочи, конечно,
Не без того, их совесть – грош.
И нынче, и потом, и вечно,
С таких подонков шиш возьмёшь.
Война людей топила в горе,
Лила из смертного ковша,
В окопах, в поле, в небе, в море,
В тылу, в плену, со смертью споря,
Сражалась русская душа.
Откуда в ней такая сила?
Геройство – выше всех наград!
…А похоронок сколько было?
«…Ваш муж…», «Ваш сын…», «Ваш брат…»
А дети той поры военной?
«Что дети? – скажет хлюст иной. –
Они всегда обыкновенны,
Как дети, – и в мороз, и в зной».
Ну, нет! Мальцы из грозной дали
Познали тот суровый час.
Все голодали, меньше спали,
В тринадцать у станков стояли.
Пусть в наши годы меньше знали,
Но были как-то старше вас.
НЕИЗВЕСТНЫМ СОЛДАТАМ
Ни креста, ни надгробья в округе,
Ни фамилий, ни званий, ни дат…
Цепенеем, когда из-под плуга
Обнажатся останки солдат.
Сколько их по окопам, траншеям
В неизвестность ушло навсегда
По дорогам от Волги до Шпрее,
О себе не оставив следа:
Ветеранов и юных героев,
Не встречавших с любимой рассвет…
Нет и тех, кто землёю сырою
Их прикрыл под огнём без примет.
Как ни горько, уж нет и державы,
За которую жизнь отдана…
Только память не хочет быть ржавой –
Не осколок, не гильза она.
ПАМЯТЬ СЕРДЦА
Сорок пятый. Весна. Та великая дата.
Тот победный салют, озаривший века…
А я помню вокзал и слепого солдата,
Что стоял у стены с костылями в руках.
Он смеялся и плакал, шинель – нараспашку.
С виду лет двадцати, в два ряда ордена,
Из-под видевшей виды гвардейской фуражки
Сизой дымкой клубилась вихров седина.
С тех времён пронеслось полстолетия с лишком.
Многолюдный проспект, вновь бушует весна.
Продаются тюльпаны; а рядом парнишка
Промышляет значками. И вдруг – ордена!?..
На лотке среди пошленьких модных блестяшек –
Боевые награды с укором глядят.
Путь героев к ним был нескончаемо тяжек –
Путь пилотов, танкистов, матросов, солдат.
Место этих наград – на груди ветеранов,
На планшетах музеев, на шелке знамен.
И цена им – не деньги, а жизни и раны…
Ещё память о тех, что лежат без имён.
Человек! Возвратись в те суровые дали,
Доброй памятью сердца назад оглянись!
Возвеличь и спаси ордена и медали,
Отстоявших в сраженьях свободу и жизнь.
ПАМЯТЬ
На курганах седых
Часовыми стоят обелиски,
И печальные стелы
Венчают красу площадей.
Для сердец молодых
Здесь былое становится близким.
Благодарным теплом
Наполняются души людей.
Всё, что отдали Вы,
Всё, что Вы в грозный час испытали, –
Ни гранит и ни бронза
О том не расскажут сполна.
У героев живых
На груди ордена и медали,
А погибших в боях
Под курганы укрыла война.
Бухенвальдский набат
Не смолкая, звучит так же громко,
И плывут над планетой
Унёсшие души дымы.
На века будет свят
В доброй памяти ваших потомков
Победитель-солдат,
Спасший мир
От фашистской чумы.
*Жаров Борис Павлович. Родился в 1930 году в шахтёрской семье. Окончил Луганский педагогический институт им. Тараса Шевченко. Более сорока пяти лет работал на руководящей спортивной и тренерско-преподавательской работе. Отличник народного образования Украины.
Член Межрегионального Союза писателей и Союза писателей России, лауреат Всесоюзного фестиваля «Салют, Победа!», посвященного 40-летию Победы ВОВ, лауреат литературных премий имени Владимира Даля, имени Бориса Гринченко, имени Владимира Гринчукова, имени Владимира Сосюры. За многолетнюю творческую жизнь Борис Павлович издал несколько поэтических сборников, печатался в различных изданиях Украины и России.
