Русско-немецкий интернет-журнал inter-focus.de Русско-немецкий информационно-аналитический и литературно-художественный журнал
Связанные статьи
* * *
Сижу на краю обрыва.
Маячат вдали огоньки
И слышу, как песню надрывно
Поют на лугу мужики
Простор необъятно-былинный
Рождает над ними рассвет.
Поют бесконечно и длинно,
А радости в голосе нет…
* * *
Мне не так далеко до старта.
Я стараюсь не думать о нём.
Самолёт улетает завтра,
Самолёт улетает днём.
Только где приземлится? Узнать бы?
И когда приземлится он?
Может, в самом начале свадьбы?
Может, в самом конце похорон?
* * *
Ходит важно
В праздничной рубахе.
Нет вопроса:
Быть или не быть?
Его дело –
Головы рубить.
Наше дело –
Донести до плахи.
* * *
Как-то раз я в ночной полумгле
Под приливами чувства большого,
На замерзшем оконном стекле
Написал три таинственных слова.
Возмущенный мороз заскрипел,
Покрывая следы белой пылью,
А над домом на черной трубе
Недовольно заухал филин.
И на край небольшого села
Прибежала метель-хохотунья.
Издевалась она, как могла,
И слова замела, как колдунья.
И опять никого в полумгле.
Только мысли в душе затаились:
Чуда жду: чтоб слова на стекле,
Как на пленке опять проявились…
* * *
На катке так шумно и светло
В небесах кристальная звезда.
Лед блестит, как чистое стекло.
Ты скользишь, едва касаясь льда.
Над тобой снежинок ореол.
Ты летишь, движения легки…
Петлю вокруг сердца моего
Чертят торопливые коньки…
* * *
Небо – синее дупло –
Загорелось светляками.
Ловишь ты мое тепло
Осторожными руками.
С тополей совсем седых
Снег летит, лишь ветку тронешь.
И от белых звезд следы
Остаются на ладонях…
В аэропорту
Вот сошел последний пассажир.
Ты сегодня вновь не прилетела.
Командир, шутя, предположил:
«Может быть, она не захотела».
Лучше б непогода и гроза.
И полет на время отложили.
«Разлюбила, – кто-то вдруг сказал, –
Ей другие голову вскружили…»
Может, ворон каркнул на беду?
Не хочу я верить этим слухам.
Только завтра снова я приду.
От винта – разлучница-старуха.
* * *
Паутины седая нитка,
Как струна блестит на восходе.
И надрывно скрипит калитка,
Если ты от меня уходишь.
Я стою перед синей дверью,
Желтый дождь надо мною пляшет.
И ресниц твоих черный веер
Из окна мне прощально машет.
* * *
Растерянно смотрю я на столбы:
Все бывшие роскошные дубы,
Все бывшие осины, тополя
Молчком идут в леса через поля.
Им хочется наряд листвы одеть,
Им хочется задорно пошуметь.
Они спешат, спешат в зеленый строй,
И я не в силах громко крикнуть: «Стой!».
Срывается блестящая капель
В бушующий и пенистый апрель.
И почки набухают на ветвях,
Выбрасывая листьев нежный стяг.
Растерянно смотрю я на столбы,
Все бывшие роскошные дубы,
Все бывшие осины, тополя
Идут весну встречать через поля…
* * *
Степе Сороке – другу юности, земляку
посвящаю
Упала с неба осень неожиданно,
Пришла нежданно, срока не спросив.
И желтизна, как позолота с идолов,
Осыпалася сотней Хиросим.
И земляки нагрянули из хутора,
С которыми не виделись давно.
Взглянул на друга: стало сердцу муторно,
И память вспять крутнулась, как в кино.
Пощады, вижу, нет у хилой старости.
Грядет для нас, мой друг, последний час.
Мы старики, хоть нет в душе усталости,
Желаний нет: навек уйти в запас.
А осень жизни – сваха бессердечная –
В чубы вплела до тыщи паутин.
Нам изменила молодость беспечная,
Когда и с кем?
Без никаких причин…
* * *
Эту мысль, хоть сейчас, я печатью заверю:
Не нашел я того, что так долго искал.
И стою перед темной загадочной дверью,
За которой совсем не бывает зеркал.
Нет теней там и нет отраженья.
Полумрак, полусвет, полужизнь, полусон.
И не в пользу свою завершаю сраженья,
Как в изгнании – Наполеон.
Автопортрет
Автопортрет рисую на стекле.
Своих друзей, что затерялись где-то.
Стекают краски. Облики без цвета
И контуры теряются во мгле.
Пред вечностью мы полностью раздеты…
А жизнь вся поместилась на столе…
Так может потому, что плохо на Земле,
Никто не возвратился с того света…
* * *
Ты, помнишь, какой был ливень?
Дрожала земная ось.
Но не было в мире счастливей,
Чем мокрые мы насквозь!
Из туч без конца гремело,
Как будто поток камней.
Смеялась молния бело,
А мы улыбались ей.
Вдруг песню сменила проза…
И как изменилась жизнь…
Теперь нас пугают грозы,
И ты от меня бежишь…
* * *
Сегодня мне особенно печально,
Что нет тебя со мною за столом.
Повесил нос на плитке белый чайник.
Снежинок рой кружится за окном.
Так холодно в угрюмой комнатенке.
На окнах в палец понамерзло льда.
Надеюсь я, что может быть в потемках
Загадочно дверь скрипнет, как тогда.
И ты войдешь, пылая от мороза.
Растают окна, загорится свет.
С тревогой жду (хотя довольно поздно)
Я каждый час, как будто сотню лет.
Сегодня мне особенно печально.
На сердце снега столько намело.
Давно остыл на плитке черный чайник…
И я один, как прежде, за столом…
В осеннем парке
Скользят каштаны под ногами,
Скользят шарахаясь от ног.
Мир многоцветен, многогаммен,
И время подводить итог.
Сурово осень, сдвинув брови,
Стоит над нами, как судья.
Лес пожелтел, как обескровлен.
Плывет судьбы моей ладья.
Плывет листком, опавшим с клена,
По речке древней, по Донцу.
Спешит в январь иль май зеленый?
К началу дня? Или к концу?
И надо выстоять, не дрогнуть,
Когда придет внезапно смерть.
Как все деревья это могут:
Достойно жить и умереть.
А чтоб врасплох смерть не застала,
Неплохо бы в конце пути:
Упасть созвездием каштана,
А по весне зарей взойти!
* * *
Имея редкую возможность,
Я стал у огненной черты,
Хлестали молнии наотмашь,
Как раскаленные пруты.
И было больно, было страшно.
Сбивало дух, спирало дух!
Между собою зло и властно
Боролись смелость и испуг.
Вот только б выстоять, не дрогнуть.
Не убежать под теплый кров,
Чтоб не застыла недотрогой
Моя бунтующая кровь.
А мрак огнями был расчерчен.
Распятьем светлым на кресте.
И я пошел грозе навстречу,
К той самой огненной черте…
* Чалый Иван Митрофанович родился 25 декабря 1941 года в Белгородской области. С 1959 года живет в Луганске. Получив среднее образование, окончил одно из технических училищ Луганска. Служил в армейских рядах. Работал на тепловозостроительном и станкостроительном заводах. С 1971 года – в Луганской телерадиокомпании. В последние годы был заместителем главного редактора областного радио. В настоящее время – на заслуженном отдыхе.
Окончил Литературный институт им. Горького (г. Москва). Автор ряда поэтических книг. Печатался также в периодических изданиях, во многих коллективных литературно-художественных сборниках. Первая книга поэта «Первая радуга» вышла в свет в 1978 году в донецком издательстве «Донбасс».
Член Межрегионального Союза писателей, лауреат литературных премий имени Михаила Матусовского и имени Владимира Даля.
