Старт // Новые статьи // Культура // Искусство // Ната Игнатова. Из цикла «Город потерянных Душ»
Integrationszentrum Mi&V e.V. – Mitarbeit und Verständigung

Ната Игнатова. Из цикла «Город потерянных Душ»

НОЧНЫЕ КРЫШИ

 

Иногда смотришь на ночные крыши. Ярко светит луна. Звёзды зажигают окна, наверное, там тоже кто-то вернулся домой с работы…

Хорошо в ночном городе. Словно светлячки собрались на праздник и устроили парад. Приглядишься, да это же окошки многоэтажек. И свет в них разный. Где-то тёплый, золотой. Там холодный синий. А здесь задумчивый фиолетовый.

В золотом окошке сидит у детской кроватки мама, читает сынишке сказку. Уютно в комнате, тихо…

А там, где холодный синий свет, готовится к лекции студент. Обложился учебниками. Бормочет аксиомы, теоремы, а самому так хочется в ночной клуб, где ждут приятели, а не уравнения и схемы.

За фиолетовыми шторами сидят люди постарше. Философствуют, читают стихи, поют под гитару, пьют коньяк, разбавляя кофе. Всё у них непросто выходит. Ищут истину, философский камень, развалившись в креслах и на диване, курят трубки у камина. Мило…

Такие разные окна в моём городе. За каждым своя жизнь, своя история, по-своему проходит время. Жаль, его не догнать, не возвратить, не повернуть вспять. Хотя бы для того, чтобы снова всё начать…

А ещё я люблю крыши, умытые дождём. В них отражается небо, луна и звёзды. Мне кажется, что высь и свобода становятся ближе ко мне. Иногда неба можно коснуться ладонью, погладить особенно яркую звезду. Правда ладонь после будет мокрой и холодной. Потому что касаешься всё же отражения на крыше, а не самого неба. Как в жизни! Все они земные звёзды такие — гордые, эгоистичные, самовлюблённые. Ночные звёзды другие: могут помочь запоздалому путнику отыскать правильную дорогу. Иногда они подмигивают нам с высоты. А бывает, что и спускаются с небес, чтобы исполнить самое заветное желание…

Когда смотришь на ночные крыши, слушаешь, как город дышит. Высотки словно кораблей мачты. Ветер их раскачивает.  Что ждёт нас дальше? Скорее всего, отправимся в путь. Каждый поплывёт в своём направлении. Далеко или близко? Никому это неведомо. Наши пути могут никогда не пересечься. Просто мы заходим в разные порты…

Ночь так прекрасна! Можно смотреть, как светят на бульваре фонари, а прислушавшись, уловить обрывки их разговоров со звёздами…

Умытые улицы изредка отражают небо. Как наши Души. Тело живёт земной жизнью. Душа всегда устремлена ввысь. Попробуй тут разберись…

Люблю сверкающий дождь. Он модник и франт. Широкополая шляпа, серебряный плащ, бамбуковая тросточка. Иногда дождь стучит в барабан, порою танцует. Слышите! Сейчас отбивает чечётку: ровно, ритмично, чётко…

Вторят ему трамваи. Готовы пуститься танцевать и по улице шагать, но рельсы не пускают. Ну, всё, как у людей. Ни вперёд, ни назад. Ни вправо, ни влево. Повсюду правила, законы, запреты. А кто их придумал? Не мы. Мы немы. Мы не мы. Всем рулит система!

Многие привыкли отмалчиваться по углам. Моя хата с краю, гостей не принимаю. Что вокруг творится, не знаю. Чего от меня хотите, не понимаю. В общем, любим мы частицу НЕ. Иногда вдвойне, когда двойное отрицание не что иное, как утверждение. Заумно? Не очень. Здесь всё так: не поймёшь, кто друг, а кто враг. И привыкаешь постепенно никому не верить, держать запертыми двери.

Наверное, надо быть проще по жизни: кто не хочет, ничего не нарушает. А вот держать других в узде, имея в арсенале оружие да прописные истины легко.

Мир меняется, значит, и правила должны… Но нерушимы они, как монумент людской глупости и покорности. Вот такие мысли навевает дождь. Он ведь свободен. Ему всё нипочём. Говори, что вздумается. Делай, что захочешь. Мчи, куда Душа пожелает. Свобода! Эх, мне бы так…

В 3 часа ночи гудит завод, работать зовёт. Спешит народ. Скорей! Вперёд. Домна ждёт. Выплавка стали идёт.

А в центре авто гудят. Огни ночных клубов призывно манят, мысли прохожих туманят, завлекают: скорей сюда! Здесь развлекуха, музыка, напитки, еда и прочая ерунда, которая не согреет, но кошелёк опустошить умеет. Драйв! Золотая молодёжь прожигает жизнь. Планета, держись!

…Город ночной живёт и дышит. Я сижу на покатой крыше. Я за всем наблюдаю, всё чувствую, слышу! Мыслей много разных: грустных, философских, прекрасных.

Днём у Ангелов много дел. Но иногда ночью мы отдыхаем…

 

СЕРЫЙ ГОРОД

 

«Серый город, серые зонты, серые люди позабыли про мечты. Серые люди по городу спешат делать деньги, кредиты погашать.

Серые здания в небо поднялись, серые люди мчат вверх и вниз. Сколько успеть им надо за весь день! Преодолеть карьерный барьер. По головам взобраться наверх. Сделки с совестью. Ложь и лесть. Вчера они там, сегодня — здесь. Подмажут — поедут на верхний этаж. Важен не результат, а подхалимаж. Рука руку моет. Не подмажешь — не продашь. Провал конкурента вводит их в раж!

Ангелы с неба грустно смотрят вниз, как серые люди прожигают жизнь. Солнце и птицы глядят с высоты, как серые люди рушат мечты. День их сер и беспросветен, слова и деньги бросают на ветер.

Серые люди устало бредут, думают о бренном, в бар зайдут, напьются там и — домой. А некоторые продолжат путь ночной…

В злачных местах до утра пропадут. Весёлье покупают, себя продают. Серые люди по жизни идут.

Постеры, реклама, шоу, шопинг, кураж! В ночных заведеньях ажиотаж. Сигареты, наркотики, проституция…

Рингтон! Книги читать здесь моветон. Зато, какой азарт в казино! Деньги спустил и прыгнул в окно.

На сцене попса, голые зады, разноцветные певцы раскручивают хиты, клипы по ТВ, продюсеры, слава — такая у серых людей забава! Вместо общения — туса. В домах — шебби, шик, техно, лофт, арт. Удобство не главное. Важен стандарт, статус, мода, пыль в глаза! Без этого у серых людей нельзя. Проиграть миллиард. Сбагрить товар. Сесть в карт и с обрыва. Угар! Прыгнуть с моста. Зачем? Просто драйв. В банжи-джампинг серые играют. Это такой аттракцион! Сегодня Тарзан — ты и он. Дайс, орёл и решка, рулетка — развлекуха. Решает не человек, решает — везуха! Едят тараканов, улиток, кузнечиков, фугу. Вкусно? Вряд ли. Серые крутостью меряются друг с другом.

Серое утро. Серый день. Серый вечер. Серое воскресенье. Не люди вокруг, а серые тени!

Всё фальшиво, всё напоказ — каждую минуту, день и час.

Серая осень, серая зима. Как же надоела вся эта кутерьма. В серое лето мегаполисы одеты. И даже весна серого цвета.

… Серый город, серые зонты, как сюда попали я и ты?»

 

 

 «МЕГАПОЛИС. ЖАРА. ЭКО ЛОГИЧЕСКОЕ. АПОКАЛИПСИЧЕСКОЕ»

 

«Жара и зной. Улицы пусты. Реки обмелели. В разводе мосты. Птицы молчат, ждут дождя. Деревья грустят, листья теребя.

Мчат авто — гарь и смрад. Выбраться в пригород каждый рад.

По тротуарам люди ползут. Как же невесело всем тут. В душе прохожих кавардак — им всё не то. И всё не так. А в головах мысли спешат, обгоняют ноги, их не догонишь… Эх, пути-дороги! Заботы, тревоги.

Духота правит в мегаполисе бал. От этой жары кондиционер устал. Работать перестал. Воет на луну. Жалуется звездам на адскую жару. Пыхтит, сопит…

От вздохов этих народ не спит. Даже ночью прохлады нет. Стены домов жар отдают не наружу, а внутрь.

Бродят жильцы — не передохнуть. Может почитать, чтоб быстрей уснуть?

Современные книги переполнили дома. Стихи в агонии. Графоманов тьма. Страницы шуршат. Шепчут о том, что не прочитан ни один том. Кто виноват? Летняя жара, измучившая всех сегодня и вчера.

Остался в городе один поэт и тот рифмы плетёт, жару клянет, оплаты ждёт.

Рекламный шут дурманит люд.

С ночи до утра повсюду жара.

Постеры вокруг встали в круг. Окружён народ. Вряд ли он это поймёт.

Ночные клубы там и тут посетителей ждут. Расставили сети, манят всех тех, кто слаб до утех.

С утра снова жара. Улицы кричат. Слоганы твердят: «Купи – продай или так отдай».

В городе ад. Пыль столбом. Раскален асфальт. Сковородка дом. Фонтаны шипят и плюют водой. Памятник стал от пыли седой. Выжигает светило парки, скверы. Вокруг рутина, жар и скверна.

Люди злы. Раздражены. Палит сверху. Плавит пластик. Пахнет гарью. Все у жары во власти. Трубы дымят. В городе смрад, смог и дым. Даже тополя не совладают с ним.

Повсюду жара. Июль сошёл с ума. Скорей бы закончилась вся эта кутерьма.

Планета стонет: «Нужна вода!»

Сбежать бы скорей. Знать бы куда»

 

НОЯБРЬ. ГРИППУЕТ ГОРОД

 

Ноябрь. Гриппует город. Безнадёга. Слякоть. Туман. И впору плакать дождями серыми. Взирать в окно, где чёрно-белое кино.

Спешат авто. И настроение не то. У них и у меня.

Манто из серебра накинул на бульвары и проспекты обман.

Как Золотая Рыбка в интернете сижу.  Вздыхает одиноко диван. Иллюзия сегодня правит балом. Слезами горькими грустит на кухне кран.

Многоэтажка. Соседей слышу, но их как будто нет. В многоквартирном доме все рядом, но каждый по себе.

Ноябрь. Гриппует город. Замёрзли тополя. Всё зря.

Эх, настроение настроить не могу! Что ж от проблем сбегу в контакт или фейсбук. Опять замкнулся круг. Ох, сладу с этим интернетом нет. Сидит скучающий народ. Выкладывает фотки. Болтает ни о чём. В друзья зовёт. А интересов общих нет. И нет побед. Есть лайки, автарки, смайлики, видюхи. Точь-в-точь на лавочке старухи. Уселись у подъезда и трут. Перетирают понемногу: кто с кем, зачем, куда? Ей, Богу!

Зачем такие мне друзья? Пустая болтовня.

Я лучше выключу инет. А заодно и свет. Зажгу свечу и погрущу. Ноябрь и тишину впущу.

А к вечеру врагов прощу. Поможет музыка — Шопен, Вивальди, Чайковский, Григ, Бетховен, Бах. Спокойно с ними. Кружатся стрелки на часах: тик-так.

Приходит Ночь. Встречаю сны. Они посланники Луны. Загадки в них заключены. А смысл? Наверное, смысл есть. Но там. Не здесь.

Рассвет подарит мне мечты. Цветами чайные распустятся листы. Рассвет. А сумерки густы.

Ноябрь. Гриппует город. Год от года. Такая вот погода. Свирепый ветер. Туман. Промозглость. Слякоть. И впору плакать дождями серыми. Холодная пора. Грустит природа. Притихло всё. Четвёртый день сижу я дома. Знакомо? Общаться что-то неохота. Зато не надо мчаться на работу!

 

 

русская православная церковь заграницей иконы божией матери курская коренная в ганновере

О inter-focus.de

Читайте также

«Все должно быть прекрасно в человеке»

Так вслед за Чеховым считает Саша Марианна Зальцман (Salzmann), и так же называется ее очередной …

Добавить комментарий

Яндекс.Метрика