Русско-немецкий интернет-журнал inter-focus.de Русско-немецкий информационно-аналитический и литературно-художественный журнал
Связанные статьи
ЮРИЙ КАРТАШОВ Уроженец Вёшенской станицы, Ростовской области. Окончил Ростовский Государственный Университет, факультет филологии и журналистики. Поэт, писатель, публицист, историк донского казачества. Автор 10 поэтических сборников, 15 историко-краеведческих книг, и около 900 публикаций в различных печатных изданиях Росссии и зарубежья. Член союза писателей Росссии, член Международного союза литераторов и журналистов APIA. Казачий полковник. Первый заместитель атамана Верхне-Донского округа.
Стихи из сборника
«АНГЛИЙСКАЯ СВИРЕЛЬ»
Полуночная Англия
Моя полуночная Англия,
Златая от грёз и луны,
Где дева – не Ольга, и не Агния –
С нахлынувшей сходит волны.
Туманом лицо занавешено,
Но светят, как звёзды, глаза.
Прекрасной, безмолвной и пешею
Скользит в голубые леса.
Ни птица не вскрикнет полночная,
Не двинется камень во мху.
Лишь только водица проточная
Бормочет себе на бегу.
И я посмотрю на красавицу,
Как в реку – напоенный конь.
И тихою истиной явится:
Вода породила огонь…
Англичанка
Ты из края некошеных йоркских долин
Твои волосы пьяны, как бурный эль.
Начинаешься – «ма», а кончаешься «ин».
Что ни слово – ручей, что ни слово – свирель.
Ты волшебные руки протянешь ко мне,
И увижу Мерлина в лазурных глазах,
И кипящие воды в объятьях камней,
И английскую песню на небесах…
Ты из гордой династии майских цариц.
Вокруг дуба с тобой – водить хоровод,
Целоваться с тобой под шафраном зарниц.
И бродить по любви у спутанных вод.
Англичанка! Ты новый славянский мой стих.
Для тебя я короны метафор совью.
И в британской ночи всё утихнет на миг,
Чтоб услышать моё:
“I love you! I love you!”
Шотландская пурга
Ко стене прижавшись головою,
Я смотрю на белые луга.
Здесь прошла неверною ногою
Пьяная шотландская пурга.
Спотыкалась, весело смеялась
И на шею путникам кидалась,
Утомилась и поразвлекалась,
И на милый Север подалась.
Так и ты натешилась со мною
И ушла нетвёрдо от меня.
И кому-то сделалась родною,
И кого-то греешь без огня.
Я молчу. Сижу к тебе спиною
На горе за каменной стеной.
И со всех сторон одной стены
Лишь поля йоркширские видны.
Я думаю о Британии
Я думаю о Британии,
Когда закрывают ставни
И ветер воет уныло в степной стороне
Не прикасаюсь заранее
К больной заповедной ране:
А может, ОТТУДА думают как раз обо мне?
Я думаю о Британии
Как о чудесной тайне
В которой – замки и эльфы,
Вереск и Робин Гуд.
И дальнее слово странное,
И выпавший меч Тристана…
Там очи глубокие Марион
волнуют меня и влекут.
Английская свирель
Английская свирель… И вереск под луной
Печальные поля непонятной разлуки.
Пустая колыбель, оставленная мной.
Качается вдали от лжи и от науки.
Как деву я любил, не видев никогда!
Как я по ней страдал, теснимый пустотою!
И я не уяснил: была ль она мечта
Или нагая жизнь, представшая мечтою?
В забытом том краю Она меня ждала
И меч, и крепкий лук, и схватки, и погони.
И пела там, звеня, последняя стрела,
И надо мной неслись стремительные кони…
Весёлая Англия
Весёлая Англия, чуднáя страна,
Обещана грёзой и мне суждена.
Я в собственном замке, где плющ да хмель,
Найду переломленную свирель.
Найду на копчёной веками стене
Признанье любви далёкому мне:
Корявые буквы прошедших эпох,
Как древние нищие с бывших дорог.
Найду у речной пересохшей воды
Девичьи каменные следы.
И вечером, глядя в резное окно,
Вдруг вспомню, что был я здесь очень давно,
Что кровь моя билась не в этом виске
И я говорил на ином языке…
Виденье
Что за Англия там встрепенулась –
На растянутых кончиках слуха?
Что за слово навстречу рванулось?
Но ответить – ни силы, ни духа.
Невесомые рук продолженье
Пронеслись – сквозь пространства и ткани,
Ощутили холодное жженье –
В разнотравье йоркширские камни.
И от тела глаза оторвались.
Полетели глазеть на дороги,
Что в зелёных холмах затерялись,
На ручьи, на ущелья, отроги.
И явилась безумным трём чувствам
Молодая прекрасная леди
И вступила в них с ярким искусством
В кружевной своей юбке и пледе.
И душа во любви – не покое
К англичанке младой устремлялась,
И лишь сердце казачье гнедое
На родной земле оставалось.
В далёкой стране
В далёкой стране, где деревья поют
На ином языке,
Стоит и царит невесомый уют,
Как облако – в чистой реке.
Там травы другие, узор их чужой
Путает мысль мою.
Но в этом краю я жадной душой
Таинственный прозвук пью.
Корявые руны и мох на камнях
Мне не трогать рукой.
Вдали я отсюда, в родимых степях,
Но здесь – мой печальный покой.
На дальнем брегу, неведом врагу,
Стираю из раны кровь.
В далёкой стране от всех берегу
Невстреченную любовь…
Современникам
(Шуточное)
Сергею Хоршеву-Ольховскому
Безусые, безчубые,
Душистые и бритые…
Мои родные, любые
Донцы недоразбитые!
Походкой косолапою,
Наезженною предками,
Вы движетесь до запада
Вразброд – родами редкими.
Зовётесь больше русскими,
Теряя ударения.
И тщась делами узкими,
Найти успокоение.
От жажды пересоленной –
Быть вольными и громкими!
В душе вы всё же – воины,
С запросами высокими.
И ваше равнодушие –
С улыбкой вороватою!
И острых душ оружие
В ножнах небрежно спрятано!
