Русско-немецкий интернет-журнал inter-focus.de Русско-немецкий информационно-аналитический и литературно-художественный журнал
Связанные статьи
Владимир Спектор
* * *
От новостей спасенья нет.
Куда ни глянь – итоги.
Война и мир, как тьма и свет,
Вновь – на моём пороге.
То нефтяной, то золотой,
То газовый лик страсти.
Любви скомандован «отбой»
Трубой оркестра власти…
* * *
Под прицелом – целая эпоха,
Где в осколках затаился страх.
Жизнь идёт от выдоха до вдоха,
Отражаясь в снайперских зрачках.
Горечь правды, суета обмана,
25-й кадр большой любви –
Под прицелом. Поздно или рано –
Выстрел, – словно выбор на крови.
* * *
Колено, что давит на шею, взирает на юг,
Глаза видят север, разъятый на слово и дело.
Взрывается всё, что незримо стояло вокруг,
Где чернь побелела, и где белизна почернела.
Уходят в подполье легенды нелепых времён,
Чьё эхо звучало уверенно и неизменно.
И воздух стеснённый петардой слегка потрясён,
А с ним – всё, что сломано через судьбу и колено…
* * *
Это всё високосный год.
И не хочет он, а берёт
Лишний день, дорогих друзей…
Мы не знаем всей правды, всей
Скрытой сути вещей и слов,
И понять это не готов
Мир, который привык терять,
Для которого врать на «пять» —
Просто способ упасть вперёд,
А в висок — високосный год.
Но и он завершится в срок.
Кто-то скажет, что Бог помог.
Он поможет, сомнений нет.
Ведь не меркнет, мерцая, свет…
* * *
Время верное и неверное,
Вневременное, полубольное…
Было радио сарафанное,
Стало – карманное, вышивное.
Время длинное и короткое,
Волны-вирусы, тэги-микробы…
Бьют минуты прямой наводкою.
Мир не болен. Но боли подобен…
* * *
Кто-то нажал на стоп-кран, вот и двери сомкнулись.
Время стоит на платформе чужого вокзала.
Новая Фанни Каплан вновь слегка промахнулась.
Старая песня звучит, но уже не с начала.
Время стоит, но, похоже, уходит, уходит.
Время свободы, субботы, которой не рады.
Смех замолкает и тает во тьме непогоды.
Свет преломляется в призме случайного взгляда…
* * *
Музыки нет. А играла так весело.
Что-то сломалось. И эхо молчит.
Что ж ты, кудрявая, нос свой повесила?
Как заразителен «вид на Мадрид»…
Как заразительны и обеззвучены
Маски на лицах и боль под рукой.
Новости жалят, как гады гремучие,
Музыку глушит ползучий покой…
* * *
Незабываемое прошлое
И раненый в голову завтрашний день –
Всё рухнуло, как подкошенное.
— Уходишь? Пожалуйста, маску надень.
Воздушно-капельная паника
От Болдинских песен до нашей хандры.
Где «кнут» — почти синоним «пряника»,
Где ангел не знает, что он «вне игры».
* * *
Завтрашний воздух – в отсеках стальных облаков,
Завтрашний мир — как дыханье воздушной эскадры.
Завтра узнаем, возможно, расскажет Песков,
Что там за тайны в небесном прогнозе на завтра.
Завтрашний воздух – дышать им не передышать.
Даже когда от прогнозов бессовестных плохо.
В завтрашнем небе парит, как всегда, хороша
Сладкая вата еще непочатого вдоха.
* * *
Отболев, появляется снова…
Разрывая планету на части,
Вслед за делом бросается слово,
И становится призраком счастье.
Свет распался на части света,
Мир с войной говорит несмело.
Есть вопросы, но нет ответов.
И до них – никому нет дела.
* * *
У каждого свой Шао-Линь, а также маршрут к нему.
Не жми на «стоп-кран» — карантин уже гуляет в дому.
«Не бойся, не жди, не проси»… Хотя и научен ждать.
«Не везет» — не только такси, где я новичок опять.
Где я вспоминаю тебя сквозь расстоянье и лень,
Где главное слово «любя», и рядом – «маску надень».
Сквозь точки и даже тире в дальней, родной стороне,
Ты моешь окно в букваре. И улыбаешься мне…
* * *
То ли снежный дождь,
То ли дождливый снег.
Музыка нежных рощ,
Скованных льдом рек
Похожа на дальний блюз,
А блюз на мерцающий свет…
И кажется легче груз
Ещё не прожитых лет.
* * *
Небо Аустерлица
проглядывает сквозь синеву.
Оно прямо здесь, надо мною,
и я его вижу.
Что происходит?
Сгущается мрак не во сне, наяву.
И гром канонады внезапно,
бессовестно ближе.
Князя Андрея зрачки отразились
в чужих небесах.
И вечность читает на русском,
не чувствуя боли.
Там, в облаках, леденеет
Ещё не прочитанный страх,
Который остался забытою книжкою в школе.
* * *
Дым воспоминаний разъедает глаза.
Память о доме, как воздух, закачана в душу.
Дом пионеров. Салют! Кто против? Кто за?
— Ты ведь не струсишь поднять свою руку? – Не струшу.
Трусить – не трусить… Любишь вишневый компот?
Помнишь рубиновый цвет и обманчивость вкуса?
Память с трудом отдаёт. Но, зато как поёт…
Дым превращая в дыханье. А минусы – в плюсы…
* * *
Как у ящиков – двойное дно,
Так и люди – «нашим-вашим».
Говорят – и слышится «вино»,
А на деле – «простокваша»
Слушать и не слышать нелегко.
Привыкаю постепенно.
Вижу, хоть смотрю на молоко –
Убегающую пену.
* * *
На берегу чужой реки
Сижу и жду своей погоды.
Но проплывают только годы,
Как междометья вдоль строки.
Уйти? Могу и не могу.
И слышу, как она смеётся,
Собою заслоняя солнце,
Чужая тень на берегу
